poemas de alumnos del Taller Caballito domingos 1537704979
Muerte en vida
Muerte en vida o
vida en muerte
Muerto en vida
y por eso escribo
hasta la muerte
hasta la vida
con toda la vida por delante
con toda la muerte por detràs y por encima y por
debajo
por todas partes, siento el olor a muerte
en vida
en la vida
en las calles veo a los muertos
en vida
envidia
envido
los fantasmas
los zombies
aullando en los supermercados
en busca de sus incautas
vìctimas
los vampiros hincando sus colmillos en los blancos cuellos
de las doncellas
para drenarles
toda la sangre
dònde se han ido todos?
de pronto me despierto
encima y en la sima
de una montaña de cadàveres
como si la guerra hubiera terminado
y yo fuera uno de los pocos sobrevivientes
todos han muerto de a poco
y me he quedado absolutamente solo
en medio de la casa vacìa
escribiendo poemas en la luz fantasmal
de la computadora
mientras suena
Isaac
Albèniz
en el antiguo piano
de una antigua grabaciòn
del siglo pasado
por momentos, tengo miedo
de volverme totalmente loco
de remate
chiflado
sin remedio alguno
todos han muerto: la abuela, papà y mamà
hasta la perra de nombre sami muriò
la eterna investigadora
con su hermosa nariz siempre
hùmeda
todos han muerto de pronto
y yo pasado el medio siglo de vida
me entrego a los placeres màs desenfrenados
los vicios màs desbocados
y a la droga màs potente e irresistible: el
Sexo
en las noches de luna llena
salgo en busca de una hermosa
o la bella viene hacia mì
con su falsa sonrisa
y sus ojos en blanco
o inyectados en sangre
bàsicamente
eso no es todo: de golpe
despierto con un cuerpo desnudo y joven a mi lado
esa fresca juventud divina que tanto añoro y envidio
y la verdad no tengo la menor idea
quien està a mi lado
quien diablos es la bella que duerme a mi costado
como si se tratara de la bella durmiente del bosque
o una joven prostituta
o una criatura de otro planeta
u otra dimensiòn
la desconocida e ignota dimensiòn
indudablemente
y todo ello mientras suena Albeniz
(Colecciòn diario La Naciòn
o The Nation como decìa el gordo poeta barbudo
mientras vendìa viejos libros bajo la lluvia
o bajo el sol màs infernal y ensordecedor
que se haya visto nunca).
Recuerdos de otros planetas distantes
y distintos
recuerdos del futuro cercano o lejano
o del Oriente pròximo cercano o lejano
como si se tratara de otra galaxia
y no de mundos colonizados por el imperialismo màs sanguinario
Said mediante
Muerto en vida persisto en hacer el amor y deshacerlo
me regalan viejos libros de poemas mojados por la lluvia
que pongo a secar al sol y al viento del otoño
como si eso fuera una soluciòn
mientras que me acuesto con jòvenes prostitutas
que me arrancan un ojo de la cara
o un testìculo
con sus largas y afiladas y pintadas uñas
solo en medio de la noche
en medio de Albèniz
muerto muerto para siempre y por siempre
muerto en vida
moviendo un poco el esqueleto
sacandole el cuero a alguno
soslayando otarios
esquivando
giles de lecherìa
desempaquetando
viejos recuerdos
en el piano letrado
en el teclado letrado
dònde se han ido todos?
me han dejado solo como a un perro
si hasta la perrita Sami se quedò dura una noche
mientras bailàbamos cumbia o rock & roll
mirando la nada
o una nube gris
todos se han ido
yo solo quedo
en medio de la casa vacìa
escribiendo poemas
bajo la luz fantasmal
de la computadora
mientras suena Albèniz
y para refrenar este exceso de muerte
me encamo con las damas màs potentes y desnudas
que me sacan un ojo de la cara
pierdo el tiempo miserablemente
de la manera màs absurda
mediante las tecnologias màs avanzadas
y las damas de grandes pechos
me ahogan en sus leches màs blancas e hirvientes
o sino me asfixian
con sus gigantescas nalgas
como grandes y carnales esferas
Muerte en vida o
vida en muerte
Muerto en vida
y por eso escribo
hasta la muerte
hasta la vida
con toda la vida por delante
con toda la muerte por detràs y por encima y por
debajo
por todas partes, siento el olor a muerte
en vida
en la vida
en las calles veo a los muertos
en vida
envidia
envido
los fantasmas
los zombies
aullando en los supermercados
en busca de sus incautas
vìctimas
los vampiros hincando sus colmillos en los blancos cuellos
de las doncellas
para drenarles
toda la sangre
dònde se han ido todos?
de pronto me despierto
encima y en la sima
de una montaña de cadàveres
como si la guerra hubiera terminado
y yo fuera uno de los pocos sobrevivientes
todos han muerto de a poco
y me he quedado absolutamente solo
en medio de la casa vacìa
escribiendo poemas en la luz fantasmal
de la computadora
mientras suena
Isaac
Albèniz
en el antiguo piano
de una antigua grabaciòn
del siglo pasado
por momentos, tengo miedo
de volverme totalmente loco
de remate
chiflado
sin remedio alguno
todos han muerto: la abuela, papà y mamà
hasta la perra de nombre sami muriò
la eterna investigadora
con su hermosa nariz siempre
hùmeda
todos han muerto de pronto
y yo pasado el medio siglo de vida
me entrego a los placeres màs desenfrenados
los vicios màs desbocados
y a la droga màs potente e irresistible: el
Sexo
en las noches de luna llena
salgo en busca de una hermosa
o la bella viene hacia mì
con su falsa sonrisa
y sus ojos en blanco
o inyectados en sangre
bàsicamente
eso no es todo: de golpe
despierto con un cuerpo desnudo y joven a mi lado
esa fresca juventud divina que tanto añoro y envidio
y la verdad no tengo la menor idea
quien està a mi lado
quien diablos es la bella que duerme a mi costado
como si se tratara de la bella durmiente del bosque
o una joven prostituta
o una criatura de otro planeta
u otra dimensiòn
la desconocida e ignota dimensiòn
indudablemente
y todo ello mientras suena Albeniz
(Colecciòn diario La Naciòn
o The Nation como decìa el gordo poeta barbudo
mientras vendìa viejos libros bajo la lluvia
o bajo el sol màs infernal y ensordecedor
que se haya visto nunca).
Recuerdos de otros planetas distantes
y distintos
recuerdos del futuro cercano o lejano
o del Oriente pròximo cercano o lejano
como si se tratara de otra galaxia
y no de mundos colonizados por el imperialismo màs sanguinario
Said mediante
Muerto en vida persisto en hacer el amor y deshacerlo
me regalan viejos libros de poemas mojados por la lluvia
que pongo a secar al sol y al viento del otoño
como si eso fuera una soluciòn
mientras que me acuesto con jòvenes prostitutas
que me arrancan un ojo de la cara
o un testìculo
con sus largas y afiladas y pintadas uñas
solo en medio de la noche
en medio de Albèniz
muerto muerto para siempre y por siempre
muerto en vida
moviendo un poco el esqueleto
sacandole el cuero a alguno
soslayando otarios
esquivando
giles de lecherìa
desempaquetando
viejos recuerdos
en el piano letrado
en el teclado letrado
dònde se han ido todos?
me han dejado solo como a un perro
si hasta la perrita Sami se quedò dura una noche
mientras bailàbamos cumbia o rock & roll
mirando la nada
o una nube gris
todos se han ido
yo solo quedo
en medio de la casa vacìa
escribiendo poemas
bajo la luz fantasmal
de la computadora
mientras suena Albèniz
y para refrenar este exceso de muerte
me encamo con las damas màs potentes y desnudas
que me sacan un ojo de la cara
pierdo el tiempo miserablemente
de la manera màs absurda
mediante las tecnologias màs avanzadas
y las damas de grandes pechos
me ahogan en sus leches màs blancas e hirvientes
o sino me asfixian
con sus gigantescas nalgas
como grandes y carnales esferas
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Me imagino, quiero creer
(mientras escucho a Telemann)
que en la edad antigua hacìan el amor
a diestra y siniestra
como la cosa màs natural del mundo, asì lo
atestiguan ciertas pinturas pompeyanas
o herculanas, ciertas ànforas griegas, ciertos dibujos sagazmente eròticos
ciertas acuarelas
maravillosamente obscenas
fantàsticamente pornogràficas
me imagino que a travès de las edades
las muchedumbres de campesinos y aristòcratas
entreverados se entregaban a las orgìas màs asombrosamente descomunales
asì como los dioses olìmpicos
a las bacanales màs extrañas y turbulentas:
torrentes de sangre, làgrimas, estiercol, sudores, semen, orina y excrementos
se entremezclaban con miles de cuerpos desnudos
abandonados al baile de san vito
y a las convulsiones màs epilèticas y vampìricas
en un esplèndido infierno de materias corporeas
viscosamente chapaleaban en la ciènaga
como en una bizarra pelìcula de terror clase B
de los 60 o 70
en la que los muertos vivos, zombies, vudù y demàs lacras cinèfilas
adoradas por Puig entre otros
mezclaban sus aullidos màs o menos guturales
en una fiesta satànica y tanàtica
digna de Bataille
Nietzsche
El Bosco
y todos los otros
dignos o no de menciòn
sì me imagino que hartos de una vida campesina de dolor y miserias sin fin
se abandonaban al rayo del orgasmo
penentrando
en todos los agujeros corporales: fosas nasales, marinas, comunes,
orejas, aros, anillos, anos, esfìnteres, bocas desdentadas y rientes,
vaginas de las que emergìan rayos de luces
como una catedral de luz
vulvas grandes como ciudades medievales
y laberìnticas
barrocamente se desgañitaban en alaridos
en aullidos dignos de Ginsberg
mientras sonaba Telemann
cascadas de baba
bañados en semen
luego se quedarìan dormidos
hartos hasta la nàusea
hasta la masmèdula asqueados
de tanta droga sexual y sensual
de tanto vicio estèril
como un barril agujereado
y a travès de los tiempos
orgìas o batallas en medio del campo
fertilizaban la tierra
desde lo alto Dios contemplaba sonriente las hecatombes
los humanos sacrificos
los expiatorios chivos
mientras Telemann sonaba
los antiguos libros eran discretos al respecto
pero los personajes arrojaban sus ropas de època
y se dedicaban a fornicar
los campesinos tambièn en sus ratos de ocio
por las noches
cogìan con sus mujeres para tener grandes parentelas
y asì escapar a la guadaña de la Muerte
y en medio de esa pobre y breve vida miserable
el relàmpago interior del orgasmo
ese dulce terremoto
los hacìa dichosos
felizmente fulminados
afortunadamente calcinados
las prostitutas iban de un rascacielos a otro
a los efectos de desnudarse y cobrar
a travès de la noche
en raudos taxis
o durante el dìa
se desnudaban se abrìan de piernas o succionaban habilmente
no sin antes cobrar de movida sus dòlares
de entrada
sin chistar
o mediante bancarias transferencias
mientras en los bares o en los calientes hogares
las familias deglutìan sus comidas
bebìan sus brebajes
mientras sonaba Telemann
o miraban el aparato de televisiòn
u oìan reggaeton o electrònica mùsica
o cada uno estudiaba incesante su celular
y cada 100 años la humanidad entera se renovaba completa
gracias a la Sra. Muerte
y Telemann seguìa sonando
es màs: solo Telemann
o Bach
o Beethoven
quedaban
de los millones de mensajes de Watsapp no quedaba nada
solo quedaba
algùn que otro soneto perfecto
Borgiano o gongorino:
no mucho màs